lunes, 10 de septiembre de 2012
viernes, 16 de marzo de 2012
martes, 13 de marzo de 2012
jueves, 26 de mayo de 2011
viernes, 20 de mayo de 2011
sábado, 12 de marzo de 2011
lecturas 2011!! Come Together vol,2
EARLY WARNING HE GOT
MUDDY WATER HE ONE
MOJO FILTER HE SAY
ONE AND ONE AND ONE IS THREE
GOT TO BE GOOD-LOOKING ´COS HE´S SO HARD TO SEE
COME TOGETHER RIGHT NOW OVER ME"
sábado, 11 de diciembre de 2010
sábado, 13 de noviembre de 2010
martes, 12 de octubre de 2010
Lecturas en el living: Salvataje
estrellas como Pablo Perez, Paula Jimenez, Marta Dillon, Romina Paula y Sebastián Krizner
sábado, 21 de agosto de 2010
viernes, 2 de julio de 2010
lecturas 8 de julio
algo de lo que se escuchó: Paula Jimenez estaba de viaje y leí yo (Sole Fernandez Moujan) sus poesías mientras Estela Fares, la fotógrafa del evento, proyectaba sus fotografías de Paula, aquí va algo de lo que leí:
Flotan islas de hojas,
el bote se desliza en los canales
y su madera toca al cruzar los esteros
las pieles escamadas de los yacarés.
Abajo está el peligro, arriba
las plácidas cigüeñas paradas en los palos
miran el cielo opaco
lo contemplan hasta perderse en él
y pasan los carpinchos y se paran
en sus lomos
las hermosas sultanas con su plumaje azul,
su collar colorado, vestidas para fiesta.
Arriba está lo calmo, lo suave, lo perfecto
y el agua se desliza mansamente
por generosos caminos naturales,
pero de pronto el viento
podría empujar los grandes camalotes y bayar
con su soplo la salida. No pensamos en eso,
tampoco en las pirañas ni en las rayas
que nadan cerca nuestro,
a unos pocos centímetros.
No solemos pensar
en cosas como estas.
Es tan bello el paisaje y sin embargo
el rozar de tu mano
captura mi atención, reduciéndola al punto
que mis ojos olvidan lo que ven
como si ahora
miraran hacia adentro y encontraran tus dedos,
tus anillos, tus vigorosas manos en mi espalda.
Abajo está el peligro
pero nadie lo nota. No es otra la estrategia
de los oportunistas, de estos viejos reptiles
que conocen el hambre de memoria
como el único mapa de la vida.
Uno asoma su rostro, la redondez
del ojo nos espía a un costado y él
abre su boca inmensa y al cerrarla
cruje como una rama una piraña
que muere entre sus dientes.
Arriba está lo bello y continúa inmutable
como si ni siquiera
la muerte lo afectara o lo impecable fuera
el modo en que la muerte
se incorpora a la vida, así, sin sobresaltos.
No puedo imaginar ciertos finales,
la manera en que las cosas se aniquilan
y pasan a formar parte del tiempo,
de todo ese pasado que nos trajo hasta acá.
El bote va internándose entre islas inmensas
el conductor se baja y hunde
sus botas en la alfombra flotante de hojas vivas,
rebosantes de verde a punto de estallar
y nos señala una perfecta flor rosada
y dice que es la flor de los amantes.
Tira la embarcación hacia delante
con un soga. Detrás de él el cielo se despeja
y es cruzado por pájaros naranjas
que aletean sobre nuestras cabezas.
Arriba sigue
su curso la belleza y abajo la cadena
de bocas impiadosas comiéndose una a otra
también se continúa.
Estamos en el medio, no elegimos
mirar pero olvidamos
la rueda que nos lleva no sabemos
adonde, la holgura del peligro
y del amor
que nos hace tan frágiles.
con algunas flores
y la aspiradora no limpia el polvo
acumulado en tantos años
bajo la mirada atenta
de un sin fin de retratos
Helga guarda secretos muy viejos
casi reliquias invaluables
y en su perfecto castellano pregunta
¿quién quiere tener
las obras completas de Shakespeare
en alemán gótico?
más tarde
se acomoda sus lentes
y en sus ojos celestes
sólo la perseverancia resta
el plan es sencillo
ser puntual y sobrevivir
a los ocho años le marcaron
la estrella judía
en el corazón
hija única de Rosl y Julio
Helga escapó de una guerra
y llegó a Buenos Aires
si hay amor
que no se note
escasean los abrazos
y no sabemos desperdiciar
siempre decía
que las nenas que lloran
se ponen feas, muy feas
hay que cuidar hasta las lágrimas
así creció
así crecí
llena de reglas a cumplir
Frau
Fräuline Helga.
materia de mí traía otra clase de cosas: todo tipo de fauna del mar y pequeños retazos de otras zoologías. dije caracoles y peces hasta estallarlos; dejarlos sin conjuro. peces que nacen nuevos y caracoles que no terminan: quizás siempre sea así, o tal vez el velo de mi memoria caiga y ellos sigan abriendo la piel y se alimenten.
si existiera la forma de recortar alguna cosa, yo diría especie de animal cargado: una serpiente emplumada o un dragón.
sí, claro que estaba ahí, y tuve miedo por tanto fuego y tanta agua.
madre trabajaba sobre un fondo suntuoso. la exuberancia de su geografía la volvía paisaje. tomaba los frutos con esmero: ciruelas, uvas, sandías. no preguntaba nada sobre su sábana de flores: dalias, claveles, margaritas. a donde entraba, entraba su atavío; lo portentoso de su imaginación
todo lo que hubiera podido ser
sabían que jardín no era bosque, ni selva, pero aún así armaban su geografía.
el pino azul era el tesoro del reino y la morera, la casa ideal para sitiar la intemperie. sospechaban cierto equilibrio secreto en el ruido que hacían las nueces al tocar el suelo. el nogal llenaba la ventana y día y noche se lo escuchaba descargar sus frutos.
piel verde que se lastimaba dejaba ver la dudosa calidad de toda protección.
el duraznero, el manzano y el ciruelo: esos eran los más frágiles. el ciruelo una sola vez dio flor: todo el jardín como nevado.
en eso de florecer hay un modo de parecerse a otros. un tallo, un poblarse de hojas y la fuerza necesaria para devorarlo todo y volverse pétalos.
viernes, 21 de mayo de 2010
Mariana Docampo, Hebe Uhart, Paula Gimenez, Gabriela Bejerman, Florecia Gutman(historietas)
Hola, chicos.
En el zoo de Buenos Aires hay una jaula con papiones. El cartel indica:
“Papión sagrado de la India”. He ido a visitarlos tres veces; iría una cuarta. Siempre que voy me detengo antes ante el mono araña marimoña, que es el mejor equilibrista que he visto. Su vida oscila entre descansar de sus equilibrios (dormita con una pasividad elástica) y mirar mucho tiempo a la fuente de encantamiento que tiene enfrente, un subibaja con arenero del que bajan y suben chicos de todos los colores, que se ríen, se hamacan y se renuevan. El espectáculo le parece fascinante, pero de vez en cuando es como si se acordara que debe hacer su show; anda sin vértigo alguno y a toda velocidad por unas cintas finitas, para acá y para allá como si fuera lo más sencillo. Y yo pienso que un atleta humano debe ejercitarse más de diez años para lograr la cuarta parte de esos resultados.
Al lado de la jaula de los papiones, separado por un alambrado, está el mono “Cola de chancho”. También está solo como el mono araña, pero se divierte menos, porque no trepa, nadie lo espulga y el no espulga a nadie. Se pasa la vida espiando a los papiones, que son unos veinte y no le dan bolilla. Pero una vez sí lo tuvieron en cuenta; fue cuando los papiones que son muy quilomberos, habían hecho una zarabanda sin par, con toda la tribu en movimiento. Ahí sí le tocaron tres veces el alambrado al mono cola de chancho, como una advertencia, como diciendo “Ojito, de esta no te vas a librar”. Pasaba un jefe y le daba un golpazo con toda intención al alambrado. Pero cuando la tribu está en calma, se los puede observar a gusto. Una vez los vi espulgándose en cadena de a tres, uno delante de otro, con toda prolijidad, separando el pelo en partes para abrirlo como el peluquero cuando tiñe el pelo. Uno de los jefes ofreció el otro perfil para que los espulguen; su cara tenía una expresión entre altanera y coqueta. Otro mono se examinaba su mano oscura, larga, con toda atención.
Modigliani se debió inspirar en ellos para hacer sus figuras estilizadas; los ojos de estos monos son dos líneas, las tetitas dos puntos rosados y el pene, un filamento largo y rojo. Tosen, estornudan, y una nena, cuando uno hizo un ruidito, dijo: “Mamá, tiene hipo”
Comen masticando fuerte y concienzudamente, como aconsejan las revistas a los humanos para favorecer una buena digestión. Tienen un jefe principal y otros menores; se distinguen por la cabellera; es blanca, larga y apenas ondeada. Parece que la jefatura coincide con la cabellera. Si pierden el pelo, los otros monos no los obedecen más. En relación al pelo, una nena dijo:
- Mamá , se hizo un brushing.
Quizá el concepto de fuerza, que en nosotros está separado de la belleza, para ellos es una sola cosa, una especie de fascinación. El jefe máximo se distingue porque es el más indiferente de todos. Él se sube a un peñasco alto, si ve una de las tantas persecuciones que está acostumbrado a ver para controlar todo con la vista . No en vano los líos más grandes suceden detrás de las jaulas, donde su mirada no alcanza. Es más incansable que Zeus, que también se subió a una montaña alta para observar el fin de la guerra de Troya , cuando ya cansado, se dijo “Hagan lo que quieran , ya me tienen cansado” Pero él no se cansa nunca, y cuando la pelea pasa de castaño oscuro, corre también él a castigar. Pero como todos, debe pedir comida; lo hace con imperio, sacude el alambrado y también el carril de la comida. Como dicen los mexicanos “Mendigo y con garrote” . Después que pidió el jefe, se acercó otro mendigo muy distinto. A lo mejor fue jefe y perdió el pelo y con él la convicción; trataba de mover el alambrado pero sin ninguna esperanza, como diciendo “Y a mí qué me van a dar”. No tiene su corona de pelo, ni actitud ni convicción. No liga nada.
Está también la mona madre con su monito de unos tres meses; a veces lo lleva sobre su lomo como si fuera un jinete y otras lo lleva en su mano como un paquete; lo deja pastorear un poco por ahí, pero cuando quiere jugar demasiado con un monito un poco mayor, digamos un chico más grande, ella lo retira . El monito bebé trepó por el alambrado pero no sabía bajar. Y no lo bajó la madre, lo bajó un tío o simplemente un vecino.
Hay mucha gente que mira y algunos se impresionan por el traste de los mandriles, tan sobresaliente. Un chico de unos nueve años dijo:
- Tiene un cerebro ahí.
Y los padres, la gente grande, no puede entender que ese traste es constitutivo de su clase; son así, de marca . Entonces algunos dicen:
- Tiene hemorroides
Deben suscribir alguna teoría creacionista; sería imposible que Dios hubiera concebido semejante deformidad; si los hubiera diseñado con ese culete, habría un componente de perversión en la mente de Dios. Pero ya lo dijo Spinoza; “Cualquier cosa , considerada en sí misma y no en relación a cualquier otra, incluye una perfección que se extiende hasta donde alcanza su esencia”.
La mona madre tiene un pretendiente. Es uno de los jefecitos y se coloca frente a ella, bien sentado en actitud de espera ; lo vi en las tres visitas que hice. En algunas ocasiones, ella ocultaba detrás suyo rápidamente a su monito juguetón, pero no alcancé a ver porqué a veces lo dejaba y otras lo separaba del pretendiente. Pero a ella ese muchacho no le disgusta, se queda sentadita, frente a él, que a veces va a cumplir sus tareas de jefecito vigilante, pero se acuerda de volver a su chica, quizás esperando un momento de debilidad.
La última vez que fui, un nene de unos tres años, les dijo:
- Hola, chicos.
Luego Mariana Docampo trajo su gracia graciosa: algo de aquello:
Había pasado toda mi tarde en el zoo sentada en un banco frente a los canguros. Me interesaba particularmente el más pequeño, cómo iba detrás de su madre y luego, cuando ésta se alejaba un poco, caminaba unos pasos solo, en el centro del predio, y miraba hacia los costados. No había gente alrededor ni tampoco otros animales. El día era cálido y con sol. Tomé algunas anotaciones, y me quedé sentada, mirando alrededor. Puse mi atención en el movimiento un poco histérico de las hojas de los árboles al ser empujadas por el viento, o en la caída de una de ellas hasta la tierra, ya tranquila, y en una única dirección descendente. También observé los pequeños pastos que nacían alrededor de las patas de madera del banco, y ciertas zonas de tierra removida y piedritas debajo de mis zapatillas. El aire llegaba hasta los oídos. Me envolvía y me acariciaba. Levanté el rostro y constaté que allí permanecía el canguro. Me observaba. Yo estaba sola pero no tenía miedo. El canguro no se movió. Lo llamé en voz baja:
—Canguro...— luego hice un silencio, y dije un poco más alto— canguro...
Modulé la palabra de modo tal que si alguien hubiera pasado junto a mí habría podido oírme. Pero el zoológico estaba prácticamente vacío. Había un hombre que regaba unos yuyos laterales con una manguera, y entre los árboles lloraba una mujer. Frente a mí estaba el canguro, y me miraba. Pregunté en voz alta:
—¿Cuál es el sentido de mi vida?
El canguro me miraba fijamente. Se mantuvo quieto. Una brisa muy leve sopló sobre su fino y corto pelaje. Yo me incliné hacia adelante.
—Canguro —dije— ¿cuál es el sentido de tu vida?
El animal estuvo quieto. No había sonidos. Solamente el golpe de las patas de las zebras, que corrían en el corral de al lado. Comprendí en ese momento que las palabras eran un límite para la comunicación entre las especies. No podía llegar al canguro a través de ellas y sin embargo me sentía próxima a él de un modo cósmico, como compañera de universo, coincidente en tiempo y en espacio. El era un ser con su misterio, y yo frente a él, con el mío. El lenguaje articulado me conducía al error, una y otra vez. ¿Había una casualidad que nos había puesto a uno frente al otro o era causalidad? ¿Orden universal y particular de una consciencia suprema que había destinado para nosotros dos ese encuentro tan lateral, tan descentrado? Todo pasaba afuera del zoológico: los encuentros entre las personas, los imperios económicos, el arte, las instituciones religiosas. Aquí estábamos él y yo, comunicándonos sin palabras en un recorte de la ciudad. Porque aquellos animales, aún quebrantados, por extrapolación, movidos de su hábitat natural, mutilados, cumplían la función de un lago o de una montaña en medio de la ciudad, constituían su fisura, un portal de acceso directo a la divinidad. El canguro era Dios.
—¿Sos Dios? —le pregunté.
El canguro no se movió.
—¿Quién organiza el cosmos? —le pregunté, anhelante— ¿De quién depende el curso de la naturaleza y quién regula las pasiones humanas? ¿Es todo esto caos o es cosmos?
El canguro me miraba sin responder. Las orejas estaban muy abiertas y en punta hacia el cielo. Los ojos grandes y redondos, fijos en mis ojos. No resistí la mirada y di vuelta el rostro. Vi a la mujer que lloraba. Me pregunté por qué lloraba. ¿Qué causas podría haber para que esa mujer llorara? Di un golpe en la tierra con mi pie y me levanté. El canguro permanecía inmóvil. Cuando di un paso hacia delante vi que saltaba hacia un costado e iba en busca de su madre. Fue pegando saltos hasta ella, que estaba cerca de un árbol y lo recibía sonriente. Cada tanto daba vuelta su cabeza y me miraba. Era un hijo. Pero no había otros junto a él. Estaba solo con su madre.
Mi aura estaba apagada. Restregué las manos contra mis pantalones, y observé las palmas. Estaban opacas. Cerré el cuaderno. Todo alrededor estaba quieto y luminoso. "
"Mi padre no quería morir sin verme casada y se lamentaba por mi suerte. “Nos, buscábamos una niña normal... y me cago en la puñetera madre que te parió”, decía. Violentábase él y yo misma percibía que mi vida no le caía en gracia. Lo enfrentaba entonces con desconocida vehemencia que brotaba de mí como un demonio. Y él, ¡si, vierais con qué furia reaccionaba! Con deciros que una mañana agarró por orejas un cabrito y revoleolo en los aires del enojo.
Os voy a contar mi historia. Tenía yo una amada: Magdalena, la esbelta y fogosa Magdalena que nació con pelo rojo y no tiñose en toda la eternidad. Soltábalo al viento levantando nubes de polvo a su paso, sus labios hinchados y pómulos altos conferíanle aspecto de actriz de cine, más, no existía cine alguno ni película que proyectar en esos tiempos. Mi otra amada, Sara nombráronla sus padres y las generaciones, carecía de dotes artísticos o cualquier menester que a esto relaciónese. Pálida y menuda como un cristo, pero enloquecían todas las gentes de amor al conocerla. Tan bella era. “No te alcanza con una, tortillera de mierda”, reprendíame mi padre.
En una oscura habitación de la casa de piedra familiar, dormía yo, envuelta en edredones. Tanto frío hacía. Pero el calor llegabame si por las noches recordábalas a ellas e incurría en silenciosas masturbaciones que a nadie molestábanle. He sido cuidadosa siempre con ellos. No metíame yo nunca nada que hiciese ruido, ni gemía y recibía agresiones, sin embargo. Por eso, más que nadie, valoraba yo la soledad de mi cuarto y enojome la aparición de un ángel que, con buenos argumentos, queríame convencer de cosas que no eran.
Había logrado conciliar el sueño aquella noche cuando llegó hasta mí la esfumación. Colóse por las rejas de las ventanas este ángel, forma de púber en rayos de luz divina que dañome la vista. Apreté mis párpados entonces y encandecida rogué bajara la intensidad para abrir mis ojos y no lo hizo. Tan lejos de la experiencia humana hallábase ese ángel, noté yo, e hizose el sonso como si hablárale yo o pasara un tren que no había alguno, ni vías en Jerusalen para que transitara. Irritome y le exigí que se fuera. Más, mostrábase imperturbable él y alzando brazos cantome un salmo que titulole el Ángelus. “Disgustanme los salmos a esta hora”, grité, pero no respondiome. ¿Cómo habríame de escuchar él a mí en medio de tanta orquesta? Por mi parte, sospeché que todo el pueblo estaría ya despierto dado el volumen. Tan grande era. De pronto hablóme con eco el querubín. Érase una voz metálica y espantosa como todo en él. Más, el horror llegó cuando acercose a mí tendiéndome tres dedos suyos. Abrí un ojo mío y vilo sonriente al invasor.
- ¡No! - advertíle - ¡Vais a electrocutarme! ¡Salíd de mi cuarto!
- No debeis temer, María – díjome en su repugnancia – soy un enviado de Dios.
- Angel mío – respondí amablemente porque tampoco queríame yo ganar el infierno.
- Arcangel – corrigióme el pedante.
- Perdón, Arcángel mío, vos no creéis que carezco yo tan de imaginación como para no figurarme que sois un enviado de Dios, ¿verdad? Más, ¿para qué quieresme Él a mí que está tan bien solo? Y, os suplico, no me toqueis que me impresiona..."
miércoles, 19 de mayo de 2010
lunes, 26 de octubre de 2009
Lectura Re Gay 2009
martes, 8 de septiembre de 2009
Extranjeros en el Paraíso/ 17 de septiembre
Noche fría de tormenta afuera, adentro, en el living los cálidos sonidos nuestros, los extranjeros en el paraíso: Arrancamos con el poeta y dramaturgo Juan Rearte:
11. Auto am Meer
auto junto al mar
nada de subyace
gris y único
nerviosamente
va rumiando distancia.
enojaste todos los accesorios
de la guantera.
en la mesa quedó el plano,
y las miradas cambiantes,
intercambiadas, trocaban
puntos por cosas.
es claro: calculábamos
el combustible con
los ojos en blanco:
apretadas nubes, cargadas,
suspendidas sobre el mar
Misteriosa y dulce Daniela Johana
junto a Dj.rodnails y cerraron la noche con su música ultra-beatlovers
viernes, 14 de agosto de 2009
Proxima Lectura con Dj's y delicias
jueves 17 de septiembre 2009
quien más? JUan Rearte "ultimos 55'antes de la mañana" y Cindy Muñoz "fotos?"
Dj Rhodnails con la poeta cantante Daniela Johana mueven la pista
domingo, 19 de julio de 2009
lecturas en el living 30 de julio
donde la nieve acuna al río
saco la tela del agua
como la piel que se desprende del cuerpo frío
la pantera abraza en el desierto un sueño
un águila demente se envuelve en mi pelo y
hace resonar mis ideas dormidas
en este mundo fingido
la sangre de mi rostro en tus rodillas
has de beber de mis ojos
la lengua misma de dios
nos separa."...
miércoles, 13 de mayo de 2009
lectura al ras de la tierra. 21 de mayo2009
maravillos poetas, maravillosos instrumentos
maravillosa tierra en que vivimos
no te la pierdas!
Abrimos con la música más terrena y celestial que se halla escuchado
Juana Liotti y Lucas Guevara nos transportaron con con los cuencos de cuarzo y el sublime y poderoso Didjeridoo
Aquí algo de lo que leyó Pablo Queralt :
Pasan bandadas de loritos en un agua lavada en los ojos en el
sudor las grietas que deja el día nacer morir
hasta el fin del jadeo hasta la astilla.
Y las ramas cargadas de frutas en oro de luz naranja purpúrea
caen a uno y otro lado
sin mover las alas
en la ceniza de la tierra batida.
Las acequias en el arrollo de las aguas celestes entre los silvestres
ciclámenes y albahacas y mentas perfumando el silencio de los chingolos
y el aire tibio alcanzó un punto en la dulce luz los ojos vuelven a
disfrutar
en la líquida visión fuera de la propia realidad.
la genial Ana Caballero nos deleito con algo así:
"Como si lo real
galopase a
distancia
de paisaje
y la cabalgata no
incluyese
e cambio de
bestia.
Camino."
hermosa Laura Petrecca :
"Los muchachos quedaron para siempre
como conejos en transparencias nocturnas;
las pupilas que de a poco enrojecían
vieron de cerca los motores y las velas
Y cuando el cielo tomo un rectángulo
y se perforo ahí por un tiempo
las figuras rosas que se escondían en la cima
vibraron tranquilas en un mismo ritmo
Era una vuelta abismal la que atesoraba los cuerpos
y cubría de cobre los márgenes callados de la ruta
Abrían la boca despacio los cuerpos como chicos
Para ser lamidos por el beso"
viernes, 6 de marzo de 2009
miércoles, 18 de febrero de 2009
Mujeres Maravillosas/Proxima lectura 12/marzo/09
viernes, 5 de diciembre de 2008
lecturas cómicas para terminar el año
Culpa. ¿Y si en el fondo era un bicho bueno? ¿Y si tenía planes, amores, amantes, hijos, en fin, una vida por vivir? ¿Y si estaba de paso por casa y no pensaba en atacarme?
Bueno, es así: o ellos, o yo. Algo como lo que le pasa a Clint Eastwood, en su personaje de Harry Callahan, cuando dice “Make my day”, pero con culpa judía."
Los hinduístas y seguidores de Mahatma Prandi, se me quejaron de que Occidente sólo conociera una versión catódica del budismo, única religión del mundo sin Dios. Sin embargo, cuando los “pinché” admitieron ser susceptibles de endiosar a cualquier chiruza con un lindo “tercer ojo” (“asshole”, en el indoeuropeo original). Me pregunta usted a qué me refiero con “ejercer el poder de la dilación”. Creí que quedaba perfectamente claro, pero me veo obligado a reformulárselo en una perífrasis más inequívoca: tener los huevos por el piso.
Sucede que dos personas afines tras hacer “eye contact”, que en castellano se traduce como “Ay, con tacto, plis...”, se ven obligadas a someterse a un tiempo prudencial que precede a la consumación. Denominan a ese prolongado período “conocerse”, pero se trata de un juego de simulacros donde en su des-velo se en-mascaran. Muchos amores fracasan durante ese intolerable proceso, pero no por falta de voluntad o paciencia, sino por carecer de un código en común (teoría de la “Baba de Babel”). Esto sucede porque cada ser humano tiene un idioma personal, derivado de su obligación de quererse a sí mismo por cómo fuera que le haya tocado ser. El “idioma de amor” de cada ser está hecho a imagen y semejanza de su identidad y las experiencias que constituyen su historia. Cuando se empiezan a querer, las personas tratan de llevar las aguas del otro a su propio molino idiosincrático. Un hombre gauchofóbico amigo de otro sin saber que el otro es guay, tenderá a negar toda evidencia de ovejasexualidad en su objeto de aprecio, por considerar a éstas, evidencias de algo malo. Un wagneriano, enamorado de una amante de Mahler, la elogiará por consiguiente sin proponérselo, con insultos. Una joven inductivista pensará que su amado hipotético deductivo es inductivista reprimido..."
La ruta de hormigas habla por sí misma
describe una silueta
curva femenina, silueta Sophia Loren
quijada de Yves Montand barbilla James Dean
ojos afinados Marlene Dietrich
corte capilar por los hombros Hedwig Lamarr
y le pierdo el rastro.
Continúa
por los pastos largos
sobre la pared blanca contrasta
pequeñas hormigas rojas.
Me bajo el pantalón y las baño en un chorro de meo
líquido –amarillento apagado- que se esparce sobre ellas.
Insultan,
ahora:
huérfanas
perdidas
buscan entre el olor a orina el rumbo,
la vuelta al hogar
y el sol se hace diminuto frente a ellas.
La ruta vuelve a colmarse, prolijamente
un solo andén del trazo de Brunelleschi.
Me recuerda a cuando era chico.
Las mataba sin piedad
una a una
diferenciando las jerarquías.
Bastaba imaginarme llegar a la reina
y convertirlas en hormigas anarquistas sufridas
apátridas, inmoladas hormigas muertas
asesinadas por mis manos
hiperquinéticas, psycho killers.
La ruta vuelve a la normalidad.
Ahora parecen una cadera de cubana
Olga Guillot.
Según la perspectiva,
una nariz prominente Ringo Starr,
y se alejan por la medianera para irse a la casa de al lado,
donde están el níspero y sus frutos rancios amados por las cotorras.
¡Hedonistas!
Daban una de Fogwill. Apagá ese cigarrillo, ladrona. A mí no me enseñaron a fumar. Quién te regaló eso, tu novio? No tengo novio. Sólo bailo en el Excelsior. Ya te vi varias veces. Ah, sí, mirá vos. No te habías fijado en mí, chiquita? Para nada. Pero podría haberlo hecho.
En la escena siguiente, mis pies descalzos y yo intentando formar triángulos. Difícil bajar del pony que monto. Difícil decirle que stop, burrito. Dale que da, que no para, zarandea pim, pum, pom. Articulate ésta. Me toca el timbre la piba. Pasá pendeja, están dando una de chorros. Chorros blanquísimos. ¡Estás con la Viela! Vení, sentate, el sillón ya era de este color.
Vi el lunar que tenés en la espalda... Es lo que buscás en una puta, el lunar. El lunar de amor. No juegues, papá pitufo, yo... ya te conozco el truquito. Decís que lo hago mal! Ja, ja, ja! De qué te reís, pendeja. Voy a hacerte despachar más rápido de lo que tenés ganas de seguir agachándote para que te Zas. Ella le pega. Le tuerce el brazo, con la sábana le hace una catacumba, lo acuesta. Saca la pistola del saco de él, grita “¡Quieto!” y se la hace sentir por atrás. ¿Dónde está la guita? ¿Dónde está la guita?"
viernes, 10 de octubre de 2008
Semana del Orgullo Gay...Celebremos con lecturas ReGays en el Living
Maravillosas maravillosos estuvieron todos y cada uno, artistas e invitados el living repleto y cálido y gracioso y sexy...
aqui va algo de lo que leyo la nouvelle Rosaario Vazquez:
"...Mi lengua se vuelve miles, abarcan todo tu cuello, te lamen la boca y tus millones de lenguas, te atragantan de placer, te desbordan. Bajo un centímetro cada diez segundos y te descubro empapada, resbalosa, con la pelvis elevada..."
jueves, 11 de septiembre de 2008
Regay: lectura de octubre
jueves, 7 de agosto de 2008
Cosmopolis- Lectura Bilingüe-Casa Brandon
Una noche Maravillosa de musica y poesía en diversos idiomas
Paula Maffía canto en Italiano canciones suyas y de Mina:
pueden verla y escucharla en:
http://www.purevolume.com/paulamaffia
Encantadora la poeta americana Maxine Swann leyo (y tradujo de manera muy graciosa)
un texto de su novela sobre Buenos Aires:
"The amount of pollen that comes in on travelers’ sleeves is vastly disproportionate to the amount of species that hold. However, once an invasive species takes root, it can become voracious. An apparently innocent figure can topple whole ecosystems. Consider, for example, the rosy wolf snail of the south eastern United States. Or the case of the Iris Pecadorus, currently taking over the Argentine wetlands, threatening to annihilate the habitat of the brown-tailed rabbit and the scarlet taninger.
The foreigners in Buenos Aires come, searching as they always were, for a kind of utopia, though the definition of utopia varies. They fall into categories. There are the South American neighbors, Bolivians, Paraguayans, Peruvians, who come to work as maids, construction workers and send the money home. The Ukrainians come because there is an accord with their country, still now, papers delivered unquestionably. There are, apparently – it has not only been rumored but confirmed – whole communities of Africans. They are being taught the language so as to insert themselves. But where they are inserted remains a mystery. They are never seen. A black-skinned person on the street is an anomaly. Everyone, however furtively, turns and stares. "
Santiago Meilán leyo al poeta americano Auden
IV.
Querido, así que la noche se ha ido,
Su sueño que aún persiste hoy,
Nos trajo a una habitación
Cavernosa, revestida como una terminal de trenes,
Y amuchados en esa penumbra
Eran camas, y nosotros en una
Yacientes en una esquina alejada.
Nuestro aliento se despertaba sin relojes,
Nos besábamos y yo estaba conforme
Con todo lo que hacías,
Indiferente con aquellos
Que contemplaban con ojos hostiles
De a pares sobre cada cama,
Los brazos rodeaban el cuello de los otros
Inerte y levemente triste.
De la culpa que el gusano oculto
O algo maligno duda
Soy la víctima,
Aquello que entonces, descarado,
De usted nunca necesitaría,
Confesó otro amor;
Y yo, sumiso, me sentí
Descartado y huí.
Marzo 1936
Juan Rearte leyo del alemán a Bettina Brentano y la poesía de Batalla,
aquí van 2 de ellas traducidas al español por el mismo Juan
Bettina Brentano
El caballero a la luz de la luna
No está lejos un corazón de otro corazón
Bajo las claras estrellas,
Y el ojo, bendecido por el rocío,
Mira hacia la adorada lejanía;
El mundo suena bajo el ruido de los cascos,
Y el cielo se mantiene en silencio
Yo me junto entre ambos
Cuando la luna quiere descubrirse.
Se descubre entre rojas brasas
Sobre el filo de la tierra,
Igual a que si con ardiente sangre
Se posara sobre ella,
Pero ahora se eleva, recelosa,
Resplandeciendo con luz pura
Y yo también desconfío
De su presencia.
Batalla
27. el sueño de mendoza
me despierto entre oscuras ollas
que chocan y que caen hasta acá
abollando el silencio. Veo mis manos,
las miro blancas y altas de pie las señoras
quieren verlas, mirarlas, muy serias
una copia a la otra y me piden con gestos
me piden este sueño que no me deja
me despierto entregada y vencida
este otro sueño es más quieto
lleno de rumores que me envuelven.
Pola ,qué decir de esta cantante lírica y del pianista Insinger
*Lady Cavendish*
cerró la velada magicamente
extracto de la poesía De los multiples mundos en este mundo
"Si cuatro átomos pueden hacer un mundo, imaginad Cuantos miles de mundos pueden caber en el pendiente de una dama Pues millones de estos átomos caben en la cabeza de un pequeño ínfimo, único alfiler. Y si son así de pequeños, entonces las Damas bien pueden portar Un mundo de mundos, pendiendo de cada oreja."
sábado, 21 de junio de 2008
sábado, 14 de junio de 2008
Hombres,Hombres,Hombres!!!
martes, 29 de abril de 2008
unas palabras de apertura
algo de lo que leyo Florencia:
El amor es como tratar de tomarte un taxi en la esquina de Laprida y Charcas
El primero tiene el cartelito rojo encendido, lo ves, le hacés señas, te das cuenta que te ve, larga el semáforo en verde, vos ya estás segura que ahí viene, y el taxi arranca y sigue de largo en vez de doblar.
El segundo te ve levantando la mano, arranca, dobla para tu lado, ya está cerca tuyo, parece que va a frenar y de pronto apaga el cartel rojo y se va.
Para el tercero ya estás vencida y desesperanzada, entonces empezás a planificar la caminata, incluso se te cruza ja, seguro que ahora llueve, estás a punto de doblar y ¡zas! para un taxi que te vió sin que vos te dieras cuenta, te monta, te lleva y ya no estás más en la esquina de Laprida y Charcas.
(...) "
domingo, 27 de abril de 2008
Leyeron y cantaron y sonaron maravillosamente bellos/as
my dear, Gabi Bejerman
Silvia Guiard
Pablo Krantz
Sebastian Martinez
Pola
algo, un pedazo de la bella canción francesa de Pablo:
(detalle traducido):
"Ah si supieras cómo me fascina
tu cuerpo semidesnudo en tu piscina
Bajo el sol que cae de cuajo
sobre tu belleza subacuática
Bajo el sol que cae a chorros
sobre tu silueta al borde del agua
(...)
Y si un día decidís
que ya no tengo derecho a tu piscina
Verás mi corazón que cae en picada
como un submarino nuclear
Verás mi alma tirarse de cabeza
en tu piscina hasta lo más profundo
En tu piscina
Oh mi bañista acróbata
ven a hacer la vuelta carnero sobre mi reposera
Oh mi Venus sonámbula
apenas te quedás dormida el mundo se desmorona
En tu piscina
la felicidad está asegurada "
algo de lo que leyó Silvia:
"(...)
existe el mar en medio de mi frente
existe el mar abierto y destemplado
su paso milenario de ballena su mugido lejano
las repisas del sol las peinetas del viento
el cristal y la luz
Existe el mar en las cuerdas de un piano
desfondado y terrible
ebrio y afónico y doliente
existe el mar sobre ciudades crueles
o bajo
civilizaciones olvidadas
existe el mar bajo la piel
en las axilas
bajo las uñas
entre los colmillos
en las jaulas del circo y en los zoológicos atroces
existe el mar entre leones
sin domesticar
azululantemente indominable
(...)"
Erika Escoda (eneltiempo.blogspot.com)
Santiago Bengolea(redgalería.com)
Erika leyo y mostro algo de su imbrincado pensamiento:
"Las palabras aparecen una a una y cobran vida por un instante, en el que son leídas.Mientras tanto, descansan en el océano potencial del lenguaje; son manifestaciones efímeras e influyentes que provienen de lo profundo del universo, de nuestro deseo de ser y crear.Pueden ser una trama de dibujos, sonidos distantes, el umbral de una forma que todavía no tienen o que todavía no tenemos, pueden ser mundos.Estas palabras comienzan con cada uno"
Que sostiene dulcemente tus pechos
Quisiera ir en paralelo
Dibujando tu piel
Y recostar mis pensamientos
En el deseado vértice,
Mundo infinito
De entregado ensueño...pasión!
Quisiera ser esa piel
Que bordea tu cuerpo mío,
Ser la eterna caricia
Que siempre llevarás contigo
Y tocarte sin que lo sientas
Y besarte sin que lo notes.
algo de lo que leyó Lisa:
y restos de mares de sal